Die Stadt der ewigen Sonne, der vertrödelten Nachmittage am Strand mit Wellenreiten und Volleyball schien einfach nicht gemacht dafür. Nicht für eine scharfe, strenge, wirklich ernst zu nehmende Kunst, geformt von den Widrigkeiten des Lebens. »Alles Fleisch und keine Seele«, schrieb der Kritiker Peter Plagens vor 50 Jahren über Los Angeles. »Alles Bauten und keine Architektur, alles Eigentum und kein Land, alles Werbetafeln und nichts zu sagen.« Anders als New York, Kunsthauptstadt der USA und damit der Welt, war das hier, dieser urbane Riesenfladen, noch nicht mal das Zentrum von gar nichts.